Главная / Стихи / Проза / Биографии

Поиск:
 

Классикару

Владимир Маяковский

СЕРГЕЮ ЕСЕНИНУ

Вы ушли,
          как говорится,
                        в мир в иной.
Пустота...
        Летите,
                в звезды врезываясь.
Ни тебе аванса,
                ни пивной.
Трезвость.
Нет, Есенин,
           это
                не насмешка.
В горле
        горе комом -
                     не смешок.
Вижу -
      взрезанной рукой помешкав,
собственных
           костей
                качаете мешок.
- Прекратите!
            Бросьте!
                   Вы в своем уме ли?
Дать,
    чтоб щеки
            заливал
                    смертельный мел?!
Вы ж
     такое
          загибать умели,
что другой
        на свете
                не умел.
Почему?
        Зачем?
             Недоуменье смяло.
Критики бормочут:
                - Этому вина
то...
        да се...
                а главное,
                        что смычки мало,
в результате
            много пива и вина.-
Дескать,
        заменить бы вам
                      богему
                           классом,
класс влиял на вас,
                и было б не до драк.
Ну, а класс-то
               жажду
                   заливает квасом?
Класс - он тоже
              выпить не дурак.
Дескать,
        к вам приставить бы
                           кого из напостов -
стали б
        содержанием
                   премного одаренней.
Вы бы
   в день
        писали
             строк по сто,
утомительно
           и длинно,
                   как Доронин.
А по-моему,
        осуществись
                такая бредь,
на себя бы
         раньше наложили руки.
Лучше уж
       от водки умереть,
чем от скуки!


Не откроют
         нам
            причин потери
ни петля,
        ни ножик перочинный.
Может,
     окажись
              чернила в "Англетере",
вены
    резать
         не было б причины.

Подражатели обрадовались:
                         бис!
Над собою
        чуть не взвод
                        расправу учинил.
Почему же
        увеличивать
                  число самоубийств?
Лучше
     увеличь
            изготовление чернил!
Навсегда
        теперь
              язык
                  в зубах затворится.
Тяжело
      и неуместно
                  разводить мистерии.
У народа,
        у языкотворца,
умер
   звонкий
         забулдыга подмастерье.
И несут
        стихов заупокойный лом,
с прошлых
        с похорон
                не переделавши почти.
В холм
        тупые рифмы
                  загонять колом -
разве так
       поета
          надо бы почтить?
Вам
    и памятник еще не слит, -
где он,
    бронзы звон
                или гранита грань? -
а к решеткам памяти
                    уже
                        понанесли
посвящений
           и воспоминаний дрянь.
Ваше имя
          в платочки рассоплено,
ваше слово
          слюнявит Собинов
и выводит
         под березкой дохлой -
"Ни слова,
          о дру-уг мой,
                      ни вздо-о-о-о-ха".
Эх,
   поговорить бы иначе
с этим самым
            с Леонидом Лоэнгринычем!
Встать бы здесь
               гремящим скандалистом:
- Не позволю
            мямлить стих
                        и мять! -
Оглушить бы
            их
              трехпалым свистом
в бабушку
          и в бога душу мать!
Чтобы разнеслась
                бездарнейшая погань,
раздувая
        темь
            пиджачных парусов,
чтобы
    врассыпную
             разбежался Коган,
встреченных
          увеча
               пиками усов.
Дрянь
    пока что
            мало поредела.
Дела много -
             только поспевать.
Надо
     жизнь
           сначала переделать,
переделав -
            можно воспевать.
Это время -
            трудновато для пера,
но скажите,
            вы,
                калеки и калекши,
где,
     когда,
          какой великий выбирал
путь,
    чтобы протоптанней
                      и легше?
Слово -
      полководец
                человечьей силы.
Марш!
     Чтоб время
                сзади
                      ядрами рвалось.
К старым дням
             чтоб ветром
                         относило
только
        путаницу волос.

Для веселия
            планета наша
                        мало оборудована.
Надо
     вырвать
             радость
                        у грядущих дней.
В этой жизни
           помереть
                  не трудно.
Сделать жизнь
             значительно трудней.
1926

Маяковский Владимир / Классика.ру - библиотека русской литературы

Поиск:
 

Классикару

Владимир Маяковский